A Morte

Não resta nada senão
o afiado punhal que atravessa o peito
e dilacera, por dentro, deixando apenas restos
de um desejo
de uma esperança
chama agora apagada
em cinzas,
desejo insaciável que se encontra
com o limiar inominável daquilo
que não se deixa pensar, nem cultivar
que destrói sangue, suor, lágrimas
que não congela nem ferve
apenas faz dormir, em um breve suspiro,
descansar.