Cicatrizes espirituais


Eu leio a crônica de Nick Hornby sobre o Teenage Fanclub e sua intensa felicidade e penso: Hornby fala que nos tornamos amargos no fim da vida. Como me tornar mais amargo ainda?
Minha amargura, na verdade, é o espelho da desilusão absoluta com o mundo. Tudo perdeu sentido. É insosso, anódino, impotente.
O que podemos buscar nessa vida?
Sucesso profissional? Um monte de baba-ovos repetindo tuas frases, puxação de saco e seda rasgada por pessoas falsas que, no fundo, querem apenas progredir na própria carreira? Entrar em grupelhos de narcisistas e escrever o que eles querem ler para poder entrar no seu clubinho? Se entupir até o cu de poder e depois virar um palhaço arrogante desconectado do mundo?
Não.
Amor? Ficar esperando a vida inteira por uma pessoa que corresponda ao que tu quer e depois achar que perdeu todo tempo? Sair à cata de patricinhas com implantes de silicone para ouvir um hip hop e ir no shopping Iguatemi? Queira ou não, um dia você enjoará da cara dela e vocês não transarão mais. E então o círculo vicioso começa a funcionar.
Não.
Família? Já falei aqui sobre como nos impõem a necessidade de reproduzir? Por que reproduzir? "Presentear" uma criança com esse mundo cão, repleto de gente egoísta, miserável e burra? Presente de grego.
Amigos? São um alívio, mas não justificam o peso da existência.
Política? Olha o PT.
Música? Não justifica.
Hedonismo? Um monte de drogas espalhadas pela casa, garrafas de whisky vazia, camisinhas no lixo do baheiro e rock'n'roll tocando na vitrola? Ilusão. Uma espécie de anestésico contra o mundo real, que não funciona. Carros novos? Pfff. Prostitutas ambulantes? Fake.

A realidade é isso - fake plastic trees.

A pergunta é: por que existir? De novo eu me pergunto isso. Acho o suicídio uma coisa tanto quanto desprezível, mas poderia simplesmente não ter nascido e compartilhado da decepção. Preferia assim.
Não tenho vontade de prosseguir, e ainda por cima agora eu ganhei uma nova cicatriz.
Não aquela que tenho no lado direito da face, mas uma bem mais profunda e dolorida. Um buraco existe na minha existência.
Que sensação desagradável! A tristeza parece corroer aos poucos o meu corpo, como se estivesse adentrando aos poucos na corrente sanguínea. Estou parecendo aqueles discos como "4" ou "A Ghost is born" ou "Ok Computer". Esses universos de constante melancolia.

Sinto falta Dela. Muita falta.
Esse vão não é um buraco negro. Na verdade, é uma britadeira corrosiva.

Trilha sonora do post: My Morning Jacket, "Anytime".